Quando la vita
diventa
un cespuglio di rovi,
sempre più folto
sempre più grande,
dove il sole
non filtra più
e le spine
sono dovunque,
quando
anche la carezza
di una foglia
urta e ferisce
perché niente
è più difficile
dell'esser cosciente,
lascia
che il tempo
lenisca
il dolore,
che il sorriso
timidamente
riappaia,
che il quel cespuglio
qualcuno
pianti
una rosa.

20.10.'09