Non so
dove mi porterà la passione,
se a rincorrere i desideri
tra scoscesi crepacci
e paludosi sentieri
dove rocce aguzze
si cibano di carne
o a seppellire i sospiri
in infuocati deserti,
dove l'animo aspetta
di marcire bruciato.

Non so se è meglio
sfidare gli oceani
su una zattera bucata
rattoppando le vele
con i fili della speranza
o lasciare che il vento
mi strappi la pelle
soffocando le urla
con tempeste di abulia.

So solo che l'albero
non si innaffia piangendo.

23. 12. '15