Non vedo uccelli volare
né bimbi giocare
nel caldo pomeriggio d'agosto.
Spira vento di fuoco
tra le fronde bruciate
degli alberi
incatenati al suolo.
Sulle persiane sbarrate
bussa il deserto
e di rossa sabbia
spolvera le strade
fin quando capirà
che qui per lui
non è casa
perché da noi
ci sono le rondini
nel cielo d'estate.

4. 8. '13