Sono un bambino
che non vuole più parlare,
che piange ridendo
urlando in silenzio,
un ramo di quercia
spezzato dal vento
che semina fiori
in un campo di lava.
Sono un bambino
che non vuole più giocare
corridore immobile
pieno di ferite che non sanguinano,
una scheggia di pietra
frantumata dal tempo
che cerca sollievo
in un cespuglio di spine.

13. 11. '15